(El sexto sentido es el instinto)

Usualmente utilizo un método intuitivo para medir mi compatibilidad sexual con un hombre.

Lo imagino teniendo un orgasmo. Si mi figuración de su rostro de placer me provoca repulsión, significa que lo considero pegajoso y me lo voy a querer sacar de encima. Si la imagen que hago de su rostro de placer me genera clavarle mis uñas en su espalda, morder su piel hasta fusionar mis orgasmos, eyacular con él y desplomar mi frente sobre su mentón sudado… He is the one.

A la memoria de...

Estaba de excelente humor por mi cumpleaños hasta hace una hora. Me enteré que falleció Brittany Murphy.

Sonreír cuando una brillante actriz con transparente personalidad falleció abruptamente de un paro cardíaco a los 32 años, me parece una deshonra.

Al demonio con mi cumpleaños: Qué en paz descanses, Brittany Murphy :(

Siempre te voy a recordar.

Dark Side

(She wants nothing more than to be a little whore, so she hides herself inside that fucking cute little dress)

The Moaning

N de la R: Dedicado a Ella.

Hay tanto silencio entre nuestras almas. Me traspasas con tu existencia pero sin embargo.

Vuelo sobre la pasión -furia perecedera de no te hube tenido- para no habitar en nadie más que el anhelo penetrándote.

Presa en caída corta, sobres tus redes o tejiendo engaño. Tanto te amo pero el silencio teme admitirme tuya o saberme en sueños amaneciéndote lento.

Reposar en tus curvas tácitas pues la perfección nombra oniria desvelada. Desaparece entre mis uñas y desliza, cabello enlazado en la lujuria cuando a veces -solo a veces- te existe en gemidos.

Dama de juégame entonces (mi pasión gira tu ruleta). Estacas la dulzura sobre mi historia, embebe encadenada a tus muertes y recrea infiernos sin punto final.

Apuesta a que no termine infinita de tu locura para perderme en el arte de tu carencia o cincelarme tus ojos me espejen.

Muéreme en el deseo y manipúlame princesa. Luego gime labio (exhala): no habrá vida que no me pienses o utopía que no posea.

Vuelve a gritar el cielo que corrompa los castillos, pedazos en vicio llevan cenit de tu paraíso.

Encadéname las paredes de mi celo: respira y mata, luego vuelve.

Los mejores amigos del mundo

Las cosas se pueden cambiar o no. Escapan de nuestro poder o están sometidas al absoluto control. No hay variables ni elecciones en la objetividad: el universo termina en las facultades humanamente posibles. Pero a veces (solo a veces) hay cosas que no se pueden cambiar y son maravillosas.

Pasar toda la noche llorando. Dormir cuatro horas. Lo no suficiente (porque nada es suficiente hasta que uno no lo es). El mundo que no basta, las palabras que no bastan, las miradas, las mareas, la madurez, el sexo, el infinito y condensarse: Aquí y Ahora.

Subir, volar, bajar, caer, estrellarse y morir.

Pero las cenizas (porque entonces las cenizas) siempre vuelven del infierno para crear un paraíso aún más perfecto.

Todos esos paraísos utópicos o reales -pero siempre efímeros- que hay en mi vida, no son más que el paraíso póstumo: Ustedes.

Porque entonces puede haber caos, ira, locura, rabia, ansiedad, explosión, muerte, vida, destino, karma, proyectos, obsesión, planificación, control, templanza, metodología y perfección. Porque entonces puede haber, sí, pasado y futuro.

Pero no, porque aquí y ahora estas letras se pierden en fusión del acompañamiento. Acá, en esta habitación ensombrecida, en esta descripción sencilla de confusiones múltiples y castillos abrasados. Acá están.

La preocupación, el apoyo, la tristeza y el amor. Hay una cosa que escapa a nuestro control y es maravillosa. Hay una cosa que no se puede cambiar: las emociones de los demás.

Gracias por el más puro amor. Porque no importa todo el dolor del mundo ni esta puta montaña rusa. Cada lágrima vale por las sonrisas que aman ver dibujadas en mi rostro. Porque su empatía, sentir su afecto en mí, simpatía, comprensión, acciones, ayuda y compañía, es más hermosa que cualquier tristeza que pueda sentir.

Gracias a Marina por llamarme apenas puse el tag. Gracias por quedarte muchísimo tiempo a mi lado en el télefono. Gracias por escucharme llorar durante horas. Gracias por la calma que generás en mí, por recibirme y ser tan incondicional.

Gracias a mi madre por el apoyo que presta siempre. Gracias por confiar en las cualidades que tengo y las que creés que tengo. Gracias por incentivarme en cada proyecto que hice en mi vida, por la confianza infinita, por la profunda admiración que sentís por la mujer que soy y por enseñarme que todo es posible y los sueños nunca mueren. Gracias por ver cuánto brillo. Gracias por iluminar cada rincón hermoso en mi alma. Gracias por hacerme apreciarlos.

Gracias a Martín por preocuparse. Gracias por los consejos. Gracias por la objetividad. Gracias por mostrar una actitud de oro y una fidelidad digna de una amistad de antaño. Gracias por la ayuda prestada. Gracias por acompañarme. Gracias por quedarte a mi lado mientras lloraba. Gracias por estar y permitirme sentir que tu presencia me hace estar en casa. Gracias por estar adentro, en todos los sentidos profundos que te signifiquen.

Gracias a Verónica por el más puro amor. Gracias por iluminarme toda la noche de ayer y el día de hoy. Gracias por estar con la más bella lealtad concebible. Gracias por hacerme reír. Gracias por hacerme volar. Gracias por hacerme llorar. Gracias por transmitirme todo tu afecto. Gracias por la ayuda prestada. Gracias por tu visión asquerosamente desinteresada que me ayuda a salir adelante. Gracias por estar y acompañarme de tantas maneras que ni siquiera imaginé que serían posibles.

Gracias a Cex por estar. Gracias por hacerme sentir el amor más putamente puro que experimenté en toda mi vida porque daría hasta la última gota de mi sangre por vos. Porque siento que te fallé y porque no había una riqueza espiritual más asombrosa que la de poder ayudarte. Porque quería esto para mí pero también para vos. Porque, realmente, soñé con poder ayudarte y demostrarte todo lo que estoy dispuesta a hacer para que seas feliz. Cuando escribo esto estoy bañada en lágrimas y se me parte el alma porque te juro, Cex, te juro que quería que pudieras contar conmigo. Te amo mucho, pero mucho. Gracias por tu voz al teléfono. Gracias por dejar tu egoísmo de lado y sentirte triste. Porque, de algún modo, quizás te sea más fácil comprender cuán triste estoy por no haberte podido dar la oportunidad que te ofrecí. Te doy, como siempre, toda mi voluntad y hasta la última gota de mi sangre.

Gracias a Noe por el amor que emana. Gracias por estar siempre y por preocuparte. Gracias por hacerme reír. Gracias por ser tan empática. Gracias por querer lo mejor para mi vida. Gracias por acompañarme todos estos años y estar siempre a mi lado. Gracias por conocerme y ser tan sensible conmigo. Gracias cuidarme y querer protegerme. Gracias por ser tan hermosa como mujer y persona.

Gracias a Javier por querer protegerme. Gracias por estar siempre pendiente de mis tristezas e intentar que mi mundo sea hermoso. Gracias por conocer a la mujer que soy cuando me siento feliz y hacer todo lo posible para que esa mujer salga afuera. Gracias por apreciar mi costado más angelical. Gracias por ver mi dolorosa capacidad para quebrar toda mi máscara ante la belleza y querer que esa aura esté presente siempre. Gracias por soportar mi mal humor cuando no estoy de ánimos para festejar. Gracias por tolerar mis maneras secas porque siempre sos dulce conmigo. Gracias por quererme incondicionalmente.

Gracias a Robert por acompañarme desde ayer, indagar conmigo y ser el amigo fiel que es desde hace más de un año en la distancia. Gracias a Carlos por escucharme y llamarme por teléfono como siempre. Gracias por ser un amigo tan leal. Gracias a Mike por decirme que me quería, por ponerse mal e intentar alegrarme. Gracias a Lucas por su preocupación, predisposición y afecto. Gracias por ser protector y amoroso. Gracias a Ignacio por preguntar qué pasó. Gracias a Will por intentar hacerme sonreír y soportar mi respuesta pesimista y depresiva. Gracias, porque siempre me desea lo mejor y me levanta el ánimo. Gracias a Carlos Santesteban, por supuesto, no solo por su preocupación -que siempre me transmite un profundo cariño- sino por sus miradas sobre la realidad que me resultan profundamente reflexivas y terapéuticas. Gracias, porque el intercambio con vos enriquece mis miradas intelectuales. Gracias, también, porque sos una hermosa persona.

Gracias a todas las personas que aún no se enteraron pero sé que estarán. Gracias por ser aquello que no puedo cambiar ni siquiera cambiar. Gracias por su amor. Ese que, afortunadamente, escapa de mi poder y control.

P.S: Laura aún no lo sabe :(

(Micro cortes de tu existencia sobre mi cuerpo)

N de la R: Master piece

Nota: Escrito con “Muse - Unintended” y “Muse - Microcuts”

Sí, tus palabras son hermosas, cariño. Dame más. Ahí o un poco adentro, saliendo despacio y (vete) en tu elixir adictivo estaba ella.

62.400 repeticiones de tu sexo no serán.

Ojalá que el olvido se lleve lo que nunca hubo. Porque tus palabras son hermosas, sí, cariño. Porque soy muuuuy buena en la cama a tu gusto y placer pero no fue suficiente. Entonces enfurecer mi universo para no nombrarte. Mentir que no te siento más allá del sexo, pues ella tomó la meta a razón del tiempo (y mi reloj atrasa la posibilidad de vos). Porque soy muy interesante como mujer pero vos me hacías mejor. Llevás en tu recuerdo la locura trascendente, la pasión inmediata, la lujuria a primera vista y la libertad en el silencio. Porque soy una mina re linda y no soy una cara del montón sino mucho más, pero no confías en mis ojos o no cruzar la mirada para comunicarnos tácitamente.

El peligro del magnetismo reside en la comunicación tácita. El dolor y la pasión en la conjunción infinita de la música muda (en tus labios sobre mi monte). Pues, sino, se lleva los besos que amenazaban penetrarlo.

Porque tus palabras, cariño, son hermosas (tan hermosas). Sobrevolar circularmente tu ilusión, perder la consciencia en saber tu tacto anónimo en las mentiras (sabía me pensabas adentro). Antesaberme lastimada pero entonces tu herida en forma de falo y mi masoquismo montándote lento.

Porque sí, tus palabras son hermosas, pero la conquista es mejor.

Mars conjunct Pluto in Scorpio House I

Mars

(When sex breath love)

Pluto

(When love worth my home)

Cinismo.-

El otro día surgió la duda respecto de si los penes de hombres afroamericanos poseen el glande marrón o rosado.

Lamentablemente, caí en una página con banners de rubias vulgares -siliconadas con una capa de concreto en plástico- y dos niñas -presumiblemente menores de edad- con el rostro acabado.

Tengo la cínica tentación de hacer un video parodia repudiando al porno hollywoodense y pedófilo, con Action Figures, que se titule: “Ken ortea a Barbie y luego se la chupan Kelly y sus amigas”

Consecuencias del divorcio

Pasé tanto tiempo en una relación heterosexual, que había olvidado por completo cuán lesbiana soy.

Se siente bien el impulso de ser esposo.

La noche boca arriba

Mi tía suele usar una frase derivada de sus delirantes corrientes New Age: "Tal como es arriba, es abajo. Tal como es abajo, es arriba."

La próxima vez que la oiga reproducir dicho precepto, no voy a poder contenerme y necesitaré responder: "Sí, Ana, conozco el principio de traslación y rotación del planeta tierra. Gracias."

A través del espejo

Estaba por seguir una nota en Facebook en la cuál se seleccionan 15 libros que han marcado nuestras vidas.

Cuando debo categorizar los libros más relevantes de mi vida, me invade una sensación tremebunda de hegemonía intelectual.

Pienso que sociedad obliga a nombrar autores de categoría intelectual. Siento que, de algún modo, ser lector es la denominación social que se impone a quién consume novelas.

¡Vamos! Ser lector suena tan idiota como afirmar que alguien tiene pulso sanguíneo o suele respirar. A no ser que, objetivamente, hablemos de alguien analfabeto o ciego –siendo que un ciego puede efectuar audio lectura- la afirmación es triste y mediocre.

¿Por qué nombrar a Mishima o a Rubén Darío me darían más status que quién lee todos los diarios por la mañana? ¿Por qué la novela clásica es más válida que la poesía de libre asociación?

Si tuviera que pensar en los parámetros, elegiría comenzar por Confesiones de una Máscara y proseguir con los otros cuatro títulos que tengo de un sublime Nacionalista que se suicidó cometiendo el Harakiri en nombre de la tradición. Si quisiera, nombraría el hecho de que conozco el 100% de la literatura escrita por Cortazár, alegando algunas obras de Bórges, Arlt, García Márquez -quién me aburre a muerte-, Silvina y Victoria Ocampo, Alejandra Pizarnik y Macedonio Fernández. Podría cincelar inclinaciones a la poesía Barroca con Rubén Darío y Herrera Reissig o la vanguardista con Tzara y Pizarro.

Podría, también, decir que admiro la capacidad de simplificar la sintáxis que contrasta con un contenido realmente complejo –una suerte de barroco conceptual pero minimalismo expresivo- de Bórges. Pero mentiría si no confieso que mi temperatura se eleva ante la compleja magnificencia barroca de Herrera Reissig o que, por trillado que suene, envidio el modo perfecto y bien logrado por el que J.K. Rowling logra imantarte a cada una de sus páginas, sedienta de aventuras, fusionada en la historia.

Nietzche queda bien en el Gran Currículum del Intelectual pero sé que decepcionaría a todos al confesar que tengo la tendencia poco Bobo de preferir Mi hermana y yo sobre El Anticristo. Si bien esto podría ser mal recibido, nada sería tan grave como admitir que Ariel Arango en Malas palabras, las virtudes de la obscenidad me entretuvo y desquició la psíquis con su increíble análisis intelectual del vulgo Argentino, relacionándolo con el psicoanálisis, como ningún otro.

Sé que Edgar Alan Poe es todo un hito y no lo niego, su narrativa hace pensar en una bizarra forma de Emo Elevado. Sin embargo, creo que la capacidad enroscada y rococó de Danatien Alphonse Francoise de Sade puede pecar por seductora y nauseabunda obsesión grotesco-erótica pero penetra todos los sentidos y los descuartiza en un orgasmo explosivo, contrario a Poe que solo describe escenarios.

Otra bonita anécdota sería que leí Sueño de una noche de verano ocho veces seguidas durante un verano en el que cuidaba a mi abuelo enfermo de cáncer. Lamentablemente, tendría que ser honesta y decir que, si bien las obras de Shakespeare son exquisitas, el Diccionario de Citas Científicas de Alan Mckay le ganó por unas cuatro. Claro que ambos no se comparan pero, si tuviera que elegir, prefiero el éxtasis de los quotes de Einstein a las líneas de diálogo de Helena.

Ya que estamos, no sería grave declarar que los tres libros de terror de Elsa Bornemann (Socorro, Socorro 10, Queridos Monstruos) me parecen harto mejor logrados que cualquier tipo de terror para adultos. Básicamente, su modo infantil de expresar el terror incluye cualidades inherentes al mismo. La sorpresa, el extremo, el miedo humano, la humanización de objetos, la pérdida, la venganza, la piedad, la violencia, la despersonalización están presentadas de un modo que genera el shock necesario, sin rodeos ni simbolismos inútiles de la literatura de horror adulta. Dentro del mismo rango –aunque tengo mis tomos predilectos- se encuentran La calle del terror y Escalofríos de R.L Stine.

Claro que no mentiría si dijera que mi escritor predilecto es Yukio Mishima por su sublime prosa, el modo por el que deleita las dendritas con sus descripciones cargadas de pasión -ya sea en dolor o en lujuria- y su espléndida biografía que carga de contenido la obra. A su vez, hipócrita sería negar que La Miscelánea Original de Schott de Ben Schott me pareció una obra de arte recopilatorio que me merece el mismo reconocimiento por su aporte a la curiosidad, si bien no admiración política.

Cuando alguien osa denominarme lectora, hago una mueca con la comisura derecha de mis labios y pienso cuán estúpido sería que me juzgue por la hegemonía intelectual. Sé que tendré mis méritos en autores de renombre pero no es lo que me define. Mi identidad está en “sesenta y dos mil cuatrocientas repeticiones (no) crean una verdad” o “and if he left off dreaming about you, where do you suppose you’d be?” cada vez que abrazo, con libertad, cada palabra que se plasmó en mi amor por la literatura.

Narcisismo

Personajes del sueño en orden de aparición:

RG1: Random Guy 1

N: Nath

RSUG1: Random Sex Used Guy 1

GH: Gregory House

N: Hagámoslo, voy a filmar.

RG1: Pero es un sueño.

N: ¿Y qué? Puedo filmar un sueño, puedo hacer lo que quiera. Por ejemplo, puedo hacer desaparecer las cortinas. Mis piernas están entrelazadas en la frazada. ¿Sientes la temperatura? Puedo hacer lo que quiera.

RG1: Pero es un sueño, no podrás verlos.

N: Puedo sentir lo que quiera. Puedo hacerte desaparecer. Puedo traerlo a él.

RG1: Pues intenta. Quizás no quede la imagen. Sabes que despertarás y no habrá nada.

N: Eso lo crees tú. Es un sueño, puedo vivir lo que quiera. Puedo filmarlo aquí. Quizás lo vea cuando lo sienta y ya no estarás. Puedo hacernos desaparecer. Puedo crearnos. Puedo penetrarme. Puedo penetrarlos. En unos minutos vendrán tres por la vereda. Ya no hay cortinas. Apoyaré mi rostro en la almohada, tocaré mis senos indecorosamente. Bajaré mis uñas, subirá la temperatura. Despertaré y lo miraré a los ojos. Le diré que quiero filmar. Ahora vete. Puedo hacerte desaparecer.

El clima era pesado. Tal vez, aquellos días en que el aire no parece correr pero el calor penetra el calor adentro. Ellos se acercaban, murmullaban, esperaban la voz de la artista, creían aparecer.

Ella alza su rostro, ondea sus sábanas, trasforma el sexo en la imagen que no era imagen sino sueño. Balbucea sigilosa, los atrae y espera el ensueño, los puede hacer desaparecer entre sus sábanas y volver a crearlos. ¿Por qué no?

Pues allí estaba él.

N: Quiero filmar -replica decidida.

RSUG1: Está bien por mí. ¿Cómo harás?

N: Pues, puedo poner la cámara sobre el televisor, no tendrá que presenciar tu amigo si no quieres.

RSUG1: Prefiero que no. Estas cosas me avergüenzan.

N: Tan solo es filmar. Lo he hecho mil veces, nada malo puede ocurrir. Piensa que no está allí. Entonces, la penetración se vuelve real, es penetrarse en el espejo, espejar el sexo. Sólo ignórala. Quítate la ropa. Tus amigos están en el living, nada puede suceder.

RSUG1: ¿Me quito los pantalones?

N: ¡Pues claro! No seas tan aburrido ¡Bájatelos!

RSUG1: He dicho que me inhiben estas cosas. Desvístete suavemente.

N: Prefiero algo animal. ¡Arráncame el sexo e implosiona el deseo! Déjame saborear tu potencia…

RSUG1: Te quiero tocar suavemente.

N: La cámara ya está lista.

RSUG1: Voltéate, lento. Susurra romance.

N: He dicho que prefiero algo animal. No me gusta ser besada durante el acto. No me gusta reposar. Quiero que me quites el aire, quiero que desaparezca el mundo en nuestros cuerpos entrelazados. No interrumpas, entrégate.

RSUG1: No sé hacerlo.

N: Los hombres son aburridos y mojigatos inclusive en un sueño. Puedo hacerte desaparecer: desaparece.

Entonces, despertó entre sus sábanas. La temperatura era más asfixiante, su cuerpo hervía cada noche censurada, su respiración era imperceptiblemente gemida.

RG1: Te dije que era un sueño, que no podrías hacerlo. Te dije que no ibas a poder filmar.

N: ¡Patrañas! Hagámoslo aún mejor. El error fue seleccionar mal la obra. Basta con elegir al hombre perfecto.

RG1: Pero es un sueño.

N: Pues claro, si es un sueño puedo recrear a quién guste. ¿Por qué no al hombre de mis sueños en el sueño? Hay un hospital a tres cuadras, podría ser Princeton-Plainsbro. Observa.

Caminó cuadras abajo, tajando el aire con la presencia, ignorando los mundos secretos, mares de autos que relucían a su lado y un solo ideal en mente. Estaba ahí, frente a ella, a la salida del Hospital hablando cínicamente, se dirigía a su casa y ella sólo tomó su mano.

N: Juré que podía hacerlo, que ibas a ser mío.

GH: Estaba cansado de esperar. ¿Por qué pensaste que diría que no?

N: Pensé que eras imposible. Todos me convencieron de eso pero, al fin y al cabo, es un sueño. ¿Por qué poner restricciones?

GH: Si es tu sueño, también es el mío. Ambos estamos en él, ¿no crees?

N: Entonces demuéstralo.

(La besa)

N: ¡Dios mío! Jamás me han besado así. Penetraste cada fantasía con tu lengua, rozaste mi deseo, entremezclaste la pasión con el ensueño, perfecta creación de ternura, rabia, pasión, lujuria, deseo y fuego enardeciente sin límite alguno. Superaste la barrera de los cuerpos. ¿Cómo lo hiciste? No creí que nadie fuera a besarme así…

GH: Te besé como besas.

N: Entonces…

GH: Entonces, te di el beso que me hubieras dado. Te besaste a vos misma en mí. Besaste lo que siempre has querido, como siempre has querido, con la pasión que buceaste hasta hallar. Recuerda que es un sueño. Puedes hacer lo que quieras. Puedes besarte y puedes besarme. Te he besado como siempre soñaste ser besada: te he besado como besas.

N: ¿Por qué traje la cámara? No la necesito.

GH: Para recordarme cuando abras los ojos.

N: ¿Y si no estás? ¿Y si ha desaparecido el recuerdo? ¿Y si no puedo sentirte?

GH: Pero me has filmado. Recordarás cada sensación, cada instante de deseo. Congelarás la oniria en tu sexo y despertarás en total lujuria. Sabrás que te he besado como siempre has soñado ser besada. Sabrás que este beso no necesita de nuestros cuerpos fusionados: ya lo hemos hecho.

N: Fue perfecto.

GH: Puedes venir a buscarme por las puertas de este hospital. Verás a Chase, Cameron y Forman, pero no estaré. Ahora soy tuyo. Deberás buscarme en tu cuerpo. Deberás soñarme de nuevo.

N: Fue tan real.

GH: Sigue siendo real. Cuando despiertes, podrás mirarte en el espejo. Te he besado como besas…

The Neptune-Venus Factor

No pensaba postearla pero, en vista del aval de Mini Martín, haré gala de mi autoestima frustrada de escritora en prosa:

La Luna está tan bella esta noche que le pediría matrimonio cantándole desde Venus.

La penetraría furiosamente desde Marte.

Le escribiría un bello poema desde Neptuno.

La llevaría hasta el fin del Universo desde Urano.

Le prometería lealtad y compromiso desde Saturno.

Expandiría nuestro amor desde Júpiter.

Trascendería sus profundidades hasta calar fuerte su fulgor desde Plutón.

Encandilaría su mirada desde el Sol.

Buscaría las palabras perfectas para describir su hipnotismo desde Mercurio.

Y aún así, sentiría que hay tan poco que me permita cincelar su silueta con mis dedos en la distancia.

Extracto del Libro "La Masculinidad Toxica" de Sergio Sinay, Argentina 2006

Me parece un texto impresionantemente lúcido.

Por empezar, la idea del varón prescindible suena delirante y sci-fi pero NO lo es. Por su inadecuación a la circunstancias, comparativamente hablando, las mujeres presentaron un nivel de evolución social que tomó tintes de reemplazo. Biológicamente hablando, es sabido que no se eliminó el género femenino de ninguna especie... Pero el género masculino ha ido decayendo -hasta hacerse prescindible- a nivel biológico en varias especies.

Me parece muy completo que nombre la falta de intimidad masculina. La falta de intimidad masculina es su propio gatillo porque los aleja de la sensibilidad y los convierte en ignorantes. No hay clave más fuerte para aprender a relacionarse con las necesidades ajenas que la comprensión.

Me resultó fascinante que hable sobre el tema de aprender. Aprender no es algo que inculcan en el colegio, familia y vecinario únicamente. Aprender no es, ni siquiera, algo que nos inculcamos nosotros y nuestro entorno cuando se trata de empatía: un modo de aprender, sensiblemente hablando, es preguntar.

La curiosidad se satisface probando o preguntando lo que no se sabe. Me causa gracia cuando dice que los hombres pelean por quién la tiene más corta. Muestra más perfecta de su ignorancia no existe: Jamás le preguntaron a las mujeres la verdad sobre el tamaño, nunca se enteraron de que la diferencia la hace el ancho pero no el largo.

En su deforme Ego, estructuran sus relaciones en base a lo que ellos creen que es mejor, apropiado o, inclusive, la delirante idea narcisista de pensar que saben lo que sienten y desean sus mujeres e hijos.

Lo mejor para cualquier persona es ser escuchada, consultada y comprendida a nivel emocional. Ninguna mujer, en un aspecto profundo, puede sentirse amada si no sabe que es tenida en cuenta. Tener en cuenta a una dama incluye comprender sus necesidades de dolor, expresión, preocupación, alegrias, emociones y pasiones.

La visión reduccionista y poco íntima de los varones genera una gélida distancia. Progresivamente, dan la sensación de reemplazar la verdadera comunicación por objetos, esas imbéciles e ilusas herramientas de poder con las que reemplazan su propia vida.

Cuando el hombre se esconde tras el objeto (poder, empleo, dominación, ego, ganancias, superficialidad) busca llevar a la mujer por el mismo camino. ¿Por qué? Porque es el único modo de relacionarse que conoce: el mismo que le da seguridad.

Es ahí cuando la mujer se siente insegura y castrada, despojada de su necesidad de experimentar, de afirmar sus inseguridades, emociones y vulnerabilidad.

Es ahí dónde, como este texto bien desarrolla, el varón se convierte en prescindible.


La Masculinidad Toxica

Querido congenere:
Esta carta no podía tener otro destinatario que no fueras vos.
Nadie podría entender mejor de que hablo, que quiero decir.
Querido congenere, vos y yo, varones ambos, estamos en peligro de extinción.

Así como nos mandaron a vivir nuestras vidas de hombres, así como nos mandaron a relacionarnos con las mujeres, con nuestros hijos, con las cosas, con los seres, con el mundo, así no va mas.

Te quiero contar cosas que escucho, que siento, que pienso, que vivo y que veo, cosas que nos involucran y que, quizás, no ignoras y te preocupan tanto como a mi.

Veo mujeres tristes, desalentadas, resignadas a no encontrarse emocionalmente con nosotros, a no contarnos como compañeros de vida, digo como verdaderos compañeros de vida, como hombres dispuestos a explorar con ellas los espacios desconocidos del afecto, a confiar en que nuestras diferencias nos enriquecerán, dispuestos a mirarlas con cariño, con ternura, con humor, además de con deseo.

Veo mujeres que no nos entienden ni se sienten entendidas por nosotros, mujeres que han hecho hasta lo imposible por comunicarse (y debo decirte querido congenere, que a menudo hacen de mas, se ponen demasiado ansiosas, sofocan, se adelantan a nuestros tiempos).

Han hecho hasta lo imposible guiadas por la mejor, la mas amorosa de las intenciones. Y hoy a muchas las veo y escucho, resignadas a convivir con hombres que siempre serán extraños y lejanos o, directamente, a prescindir de ellos.

Muchas mujeres prefieren compartir su tiempo con otra u otras mujeres: reciben mas afecto, mas comprensión, mas compañía (aunque le falte el tipo de compañía, comprensión y afecto masculinos que tienen otra energía, otra vibración, no opuesta sino complementaria).

Hay mujeres a las cuales empezamos (solo empezamos) a resultarles prescindibles. Y si prescinden de nosotros, ellas estarán sin hombres, pero los que estaremos verdaderamente solos seremos nosotros, te lo aseguro.

Nosotros, los varones sabemos muy poco, o nada, de estar solos, salvo en las trincheras o arriba de un ring. Y aun así, nos damos el dudoso lujo de aislarnos.

Por las dudas, te lo aclaro: cuando digo que las mujeres acabaran prefiriendo estar con mujeres, no hablo de sexo. Lo aclaro porque se que los varones sabemos poco de intimidad, simplificamos y nos confundimos.
Estarán juntas de un modo que nosotros no sabemos estar entre nosotros. Espero que entiendas. Y si no, hermano, espero que empieces a aprender a entender.

Veo y oigo, también, a muchos hijos desalentados. Ya no hacen mas esfuerzo por acercarse a sus padres, ya no esperan que sus padres se acerquen a ellos, que quiten el candado de la distancia emocional, que compartan sentimientos, sensaciones. Ya no esperan que sus padres se interesen de verdad por lo que a ellos o ellas (hijo, hija) les pasa, ya no aspiran a ser revalidados por la amorosa y firme mirada paterna.

No se si te ocurre, no se si te ha tocado, pero he sido testigo u oyente de muchas palabras de hijos desalentados.
Dicen cosas como "A mi viejo no vale la pena pedirle nada, nunca tiene tiempo, siempre esta ocupado".

O dicen: "Me hubiera gustado verlo en la entrega de diplomas, me hubiese gustado que estuviera allí (y no en una reunión o jugando al tenis o llevando el coche al taller) el día que traje a mi novia por primera vez a casa".

O dicen: "Me gustaría no sentir este silencio incomodo cuando nos quedamos solos. Me gustaría que me mire a los ojos cuando me habla. Me gustaría que no opine sobre todo lo que digo. Me gustaría que me escuche sin juzgarme. Me gustaría que alguna vez me prohíba algo y me lo explique, así puedo aprender.

Me gustaría que no me trate como a un amigo, que no se haga el pendejo, que no me robe mi manera de hablar; necesito sentir que es mayor que yo, que tiene otra experiencia, que sabe cosas que no se, que podré confiar en el si me pierdo.
Y así, con un padre pendejo, no puedo. Y paso vergüenza ante mis amigos, porque encima no funciona como pendejo".

Muchos de esos hijos, hermano varón, ya no buscan a sus papas, se han resignado a perderlos emocionalmente o a tenerlos solo como proveedores. Y eligen como confidente a mama. Ella, que nunca fue varón, que no se siente como varón, que carece de experiencia de varón, tiene que explicarles desde que hacer con una chica (¡yo tampoco lo creía hasta que fui testigo varias veces!), hasta como enfrentar una situación temida.

Para esos hijos pronto seremos prescindibles. Ellos se quedaran, funcionalmente, sin padre, les será doloroso pero seguirán adelante con su vida, aprenderán a ser hombres de alguna manera, acaso sean buenos hombres. Los que nos vamos a quedar de veras solos somos nosotros.

No se si te pasa, no se si lo sientes, observo cada vez mas hombres que desconfían de otros hombres, que los ven como enemigos, como obstáculos, o a lo sumo los ven como instrumentos, como medios.
"Este tipo me sirve o no me sirve, lo tengo que cuidar o lo tengo que cagar". Escucho eso, lo escucho con una frecuencia que me alarma. Pasa en las empresas, en la política, en la vida social, en los clubes, en las agrupaciones profesionales.

Veo cada vez mas hombres enceguecidos por la ambición, a los que no les importa que precio (moral, en salud, en dinero, o reputación) hay que pagar para tener. Tener, esa es la palabra, hermano varón. Tener poder, mujeres, plata, casa, cosas (no importa que cosas: cosas).

Cuando hay tan poca solidaridad, tan poca empatía, tan poca camaradería entre los varones estamos mal, hermano varón. Nos quedaremos solos, solos entre nosotros, solos y en guardia, solos y enfermos.

Cada vez veo mas hombres deprimidos, hombres que no duermen, hombres que parecen pastilleros ambulantes (viagra, alopidol, alplax, clorazepan, ansiolíticos, sedantes, antiácidos, antiinflamatorios, analgésicos, farmacias que caminan), hombres que desoyen todos los síntomas con que sus cuerpos les hablan, hombres con dolores, con malestares físicos o emocionales a los que prefieren no atender.

Morimos antes de tiempo o llegamos estropeados a nuestra vejez. Necesitamos, para nosotros y para otros, llegar vivos a la hora de nuestro final, con capacidad para convertir nuestras experiencias en sabiduría y para hacer de nuestra sabiduría una herramienta al servicio de nuestros afectos y nuestro mundo.

Pero la gran mayoría de nosotros estamos llegando vacíos, sin nada para transmitir, habiendo acumulado vivencias como quien junta fotos, pero sin haberlas transformado en algo trascendente.

Así no va mas, hermano varón, querido congenere. Con nuestra violencia, con nuestra ausencia de perdón, de comprensión, de flexibilidad, estamos destruyendo el mundo. Digo nosotros, digo los varones, no es un "nosotros" abstracto. Digo los hombres (no digo "la humanidad"), los que tenemos pito y voces gruesas y pelos en todas las partes (a veces no en la cabeza).

¿Se entiende, muchacho? Digo que los varones, con nuestro maldito mandato machista, ya hemos hecho mucho daño y ya nos hemos hecho mucho daño a nosotros. Así, no va.

Seremos prescindibles para las mujeres. ¿Quien nos hizo creer que estarán siempre a nuestros pies, muertas por nuestros pitos?
Seremos prescindibles para nuestros hijos. La paternidad biológica es solo un dato, un accidente, hay que darle sentido, llenarla de contenido.

Prescindimos entre nosotros el uno del otro, apenas nos usamos. Así no se construyen vínculos fraternales y fecundos. Ya hay mujeres (narcisistas si querés, egoístas si te parece, estoy de acuerdo) que nos usan de padrillos, a veces sin que los sepamos, para tener hijos y librarse de tener maridos.

Ya hay fecundación in vitro. Y si la clonación avanza (Dios no permita que esos locos omnipotentes lleguen a cumplir, invocando a la ciencia, sus sueños demenciales) bastara con una célula materna para crear un hijo. Y no seremos necesarios ni como sementales. Será el ominoso final de un modelo que nos hizo creer invulnerables, poderosos y ganadores.
¿Que ganábamos, querido congenere?

¿De veras no estas un poco harto de tener que demostrar todo el tiempo que tenés huevos? ¿Que quiere decir tener huevos? No es algo que elegiste, no es algo que se logra con esfuerzo, con aplicación, con creatividad.

Terminémosla con los huevos. La mayoría de nosotros (la penosa inmensa mayoría) ni siquiera sabe que función cumplen los testículos en nuestro organismo.

¿De veras no estas harto de demostrar tu aguante, de bancartela solo?
También los burros tienen mucho aguante. Y los bueyes. ¿Hay algo mas por lo que destaques? ¿Algo propio, generado desde tu corazón?

¿De veras no estas harto de tener que demostrar a las mujeres el largo y el grosor de tu pene, de tratar de batir records cuando estas con ellas?

¿No estas harto de ir a la cama con pavor de que tu arma tenga la pólvora mojada? ¿No estas harto de negarlo, lo vas a negar ahora una vez mas?
Yo soy como vos, de manera que aquí podes ahorrártelo. Y, de paso, ¿no te gustaría saber un poco mas acerca de como sienten sexualmente las mujeres, de que les gusta, de que esperan de vos antes de que empieces con tu exhibición y las dejes afuera?

¿No crees que podes llevarte alguna grata sorpresa al averiguarlo? ¿O para vos no hay nada que aprender? ¿Donde aprendiste tanto? ¿Te lo enseño tu papa, o algún hombre mayor sabio, cariñoso, afectuoso y comprensivo? ¿O lo aprendiste de oídas? ¿O pagando a una mujer de la cual no recordas el rostro? ¿De veras no estas harto?

¿De veras no estas harto de mirar de reojo el auto del tipo de al lado, y si es mas nuevo o potente que el tuyo, salir corriendo a cambiar tu coche para que no crean que sos pobre o que tenés menos poder, o que la tenés mas corta?

¿De veras no estas harto de hablar solo de lo bien que te va, de callarte los dolores, las dudas, las vergüenzas? Digo, ¿no estas harto de aparentar, de competir aun de palabra, de tapar, de disimular?

¿De veras no estas harto de tanto chiste machista, de tanto infantilismo acumulado, de tanta simpleza intelectual, de tanto desprecio por las mujeres, por los homosexuales, por los que apuestan a otra vida y a otros vínculos sin que pierdan por eso ni una gota de testosterona?

¿No estas harto, eso quiero decir, de vivir con el culo apretado por el miedo, por el pánico a lo diferente?

¿No estas harto de justificar guerras, matanzas y destrucciones en nombre de la política?

¿No estas harto de callar, por miedo a que te llamen tonto, ingenuo o maricón, tu oposición a la muerte de quien sea, de un palestino, de un libanés, de un judío, de un afgano, de un iraquí, de un serbio, de un croata, de un ruso, de un indio, de un paquistaní, de una mujer, de un chico (de miles y miles de chicos), no estas harto de tu propio silencio e inacción?

¿No estas harto de tener solo cuatro o cinco temas de conversación (mujeres, política, futbol, economía, tecnología) temas seguros, donde nunca arriesgaras nada personal, temas protegidos, temas que, a fuerza de ser los único, te alejan de otros temas, de otra gente, del corazón de otra gente (mujeres, hijos, amigos, nuevos seres a conocer) y de tu propio corazón?

¿No estas harto de ser un eterno adolescente, alguien que se niega a entrar en las etapas evolutivas de la vida, alguien que se convierte, mientras pasan los años, en la patética caricatura de un púber y que, por muy macho que se diga, no tiene coraje (o huevos, como te gusta decir) para emprender la aventura espiritual, emocional y cósmica de convertirse en un hombre de verdad, un hombre de los que el mundo, y las mujeres, y nuestros hijos, y los otros amigos, necesitan?

Si no estas harto, acaso cuando lo estés ya sea tarde, ya estarás definitivamente solo, ya serás absoluta e irreversiblemente prescindible. Si no estas harto, formas parte de una especie en extinción. También los dinosaurios lo eran, aunque no lo supieran, cuando parecían enormes y poderosos.

Formas parte de una especie en extinción y no habrá una ONG que este dispuesta a rescatarte. Otras especies serán prioritarias. Especies que no depredan, que no discriminan, que no asesinan masivamente entre si, que equilibran el universo.

Si estas harto, el momento de cambiar es ahora. No hay excusas, no hay peros.

Así no va mas. Me dirás que si va, mire quienes gobiernan los países, quienes están al frente de las empresas, quienes rigen el deporte, quienes manejan las finanzas, quienes son los economistas que ven números pero no personas, quienes inventan cada día una guerra para seguir vendiendo armas y robando petróleo, mientras invocan causas inexistentes, quienes mandan a morir a los hijos de los otros, quienes intoxican a nuestros hijos con la comida chatarra, televisión chatarra, juguetes chatarra, ideas chatarra, quienes nos hacen creer que moriremos si no tenemos un auto, un plasma, una computadora de ultimísima generación, que seremos poca cosa sin una zapatilla que hasta marca nuestras pulsaciones, quienes manipulan nuestra salud desde las corporaciones farmacéuticas.

Miro y los veo. Son hombres insalubres, inoculados e inoculadores de un paradigma toxico. Y son mayoría. Es cierto. Pero te repito. También los dinosaurios parecían invulnerables, cuando, aunque ellos no lo supieran, ya estaban en extinción.

Y, de paso, pido perdón a los dinosaurios por la comparación. Estos hombres no son inocentes como eran ellos. Son imputables. A esta altura de la historia, de las comunicaciones, de la sociología, de la psicología, de la información y del conocimiento, son imputables. No podrán decir que no sabían. En todo caso que digan que les gustaba y les creeremos. No podrán decir que cumplían mandatos.

La civilización ha vivido cosas que impiden aceptar esa excusa.
Por eso digo, hermano varón, que si estas harto solo te queda el camino de empezar a cambiar tus conductas. No tus palabras, no basta con que cambies de discurso. Hay que transformar las acciones, las actitudes, los hechos.

Y también las palabras. Quedarte en el discurso te hará imputable.
El tiempo es ahora. El lugar es tu casa, tu trabajo, el espacio que compartes con tu mujer (o con las mujeres), con tus hijos, con otros hombres.

Es aquí y ahora, cada día en cada lugar. Ya.
No te dejes engañar por esa mayoría de hombres que ves.
Los varones somos, con el paradigma masculino hegemónico hoy vigente, una especie en peligro de extinción. Y esos tipos son los responsables.

¿Querés ser como ellos? Yo no.
Me preguntaras desde donde hablo, que derechos me arrogo. Cual es mi
púlpito. Me identifico.

Soy un varón de este mundo, de este tiempo. Un marido, un padre, un
profesional. Un hombre que ha vivido ya mas de la mitad de su vida y ha
experimentado todos los mandatos del paradigma.
Que hace tiempo ya no quiere mas de eso.

Soy un hombre harto de estos hombres. Un hombre que tiene con ellos una cuestión personal, porque degradan mi sexo.
Soy un hombre al que le duelen los tiempos que vive. Un hombre que tiene la visión de un mundo compasivo y fraternal, inclusivo, enriquecido por la diversidad, fecundo.

Un hombre harto que sospecha no ser el único hombre harto.

Si también estas harto, nos encontraremos en el camino.
Hasta entonces, un abrazo fraterno.

De Sergio Sinay - Ediciones B, Argentina, 2006

Not every feminist quotes are overrated!

"Todo hombre es interesante hasta que demuestra su mediocre tendencia de dejarse llevar hacia la dirección que marca su miembro viril" (Nath)

Parodias hiperbólicas de ayer, hoy y siempre

Retrato parodia de Escorpio

Las primeras palabras de Escorpio fueron muerte y sexo. Cuando le dieron la mamadera, pidió sangre. Cuando se la negaron, perjuró acabar con quién le dijo no. En su lucha por el poder, habrá pasado el resto de sus años intentando ver hundido en escombros y pestilencia a quién alguna vez lo hirió.

Es probable que, en su adolescencia, Escorpio se convierta en el mejor amigo declarado de la Parka. Un Escorpiano pasará sus fines de semana yendo al cementerio a lamer cadáveres. Seguramente, se haga un diseño cínico y escandaloso con un cúter en la pierna. Más luego, le sacará una fotografía y le pondrá un nombre pintoresco para postearlo en Deviant Art y llamar la atención.

Cuando inició su vida sexual, se planteó la prostitución pero decidió hacerlo gratis para darle un tinte más degradante; extremo y obscuro. Sin embargo, la profesión ideal de Escorpio es Hipnotista. Escorpio se lleva maravillosamente con las Serpientes y sueña con estudiar Parcel.

Retrato parodia de Sagitario

Sagitario aprendió a hablar para decir quiero un perro. A la edad de 11 se ganó un auto pero no pudo retirarlo por ser menor, aunque se lo depositaron en una cuenta en Suiza para hacerlo beneficiario de los intereses.

Su familia le financió sus estudios; sus amigos le regalaron una casa y su pareja lo llevó a conocer el mundo. No le dijo gracias a nadie y se ofendió al notar que conocer la Torre Eiffel no era derecho constitucional. En consecuencia, inició la demanda legal más ridícula de la historia. Naturalmente, la ganó.

Es el único signo que logró casarse con la Libertad por Civil. Cuando intentaron restringir su matrimonio, consiguió un millón y medio de firmas de seguidores que creyeron sus patrañas, para poder comprometerse con el no-compromiso. Exitosamente, los convenció de que era ético.

Iniciaron una Asociación de Defensa al Matrimonio con la Libertad cuál seguidores de la Iglesia Universal del Reino de Dios, pero Sagitario los abandonó apenas encontró algo más divertido. Sus fieles se suicidaron en masa pero Sagitario alegó impunidad por libertad de decisión.

Cualquier Sagitario es co-sanguíneo con el conejo de Alicia. Nadie sabe qué hacen con su tiempo, pero todos tienen en claro que está ocupado.

La profesión ideal de Sagitario es Suertista o Apostador Compulsivo con un Orto Enorme.

Retrato parodia de Aries

El fascismo es de Aries. Alemania nació bajo el signo de Aries y todo kamikaze es Ariano.

Las primeras palabras de estos nativos fueron te mato y correte de mi camino. Cuando aprendió a usar el andador, mutiló tantas veces la cola de su mascota que la pobre huyó de casa en cuanto pudo.

Todo Ariano es hijo único. El que no, enseñó su lugar de súbito al hermano arrastrándolo de los pelos.

Para Aries, tener sexo y matar son sinónimos.

La profesión ideal de Aries es Asesino a Sueldo. Quién sabe, lo hagan y no permitan que los detengan. Probablemente, sea la mejor medida de seguridad para evitar Holocaustos y ejecuciones masivas.

Retrato parodia de Libra

Libra aprendió a hablar para afiliarse a la Sociedad Protectora del Niño Mudo. Jamás tuvo chupete, mamadera o cuna porque los donó luego de llorar 15 horas seguidas por las injusticias humanas.

Su madre es María Teresa de Calcuta y su padre Mahatma Gandhi.

El 80% de los Librianos sueñan con dejar de trabajar a los 50 años y vivir en otro planeta. Para lograr esto, crean partidos políticos alternativos de lucha social por el derecho de una parcela en la Luna o armas automatizadas para aniquilar sujetos injustos.

Jamás pidas a Libra que compre algo. Vuelven con un Tucán Japonés, adoptan una dote de refugiados Tailandeses con lepra o compran 50 kilos de zukinis orgánicos en oferta.

Regla número uno: “Libra jamás quiere algo… quiere todo”

La profesión ideal de Libra es Soñador o No Laburante. Paradójicamente, trabajan más que cualquier signo pero no lo saben.

Retrato parodia de Capricornio

Capricornio aprendió a hablar apenas nació. Necesitaba quejarse de la partera; la luz blanca que lo encandiló; el cordón umbilical mal cortado; la familia que le tocó; la selección de ADN; el hospital; la ropa de cuna; su nombre y apellido; el día; la hora; el año y la composición molecular del aire.

Capricornio sonríe mientras se quiere suicidar. Irradia la sensación de estabilidad mórbida que les confiere estar todo el día y a toda hora pendientes de los errores ajenos.

Se separaron de su primera pareja porque usó pantalones de puto, luego de gritar una sarta de imbecilidades contra Sodoma, Gomorra, el Sexo Anal y la influencia homosexual de los BSB.

El marido ideal de Capricornio es Chiche Gelblung.

La vocación perfecta de Capricornio es Vieja histérica que se queja de las colas de Pago Fácil a los gritos pelados en un colectivo asediado de gente a 39 grados de temperatura.

Retrato parodia de Leo

Iván el Terrible, La Reina de Corazones y la Inquisición eran de Leo.

Cuando intentaron que Leo dijera mamá y papá, enfureció y empezó a gritar ¡YO!

Leo jamás notó que existen otros seres humanos a su alrededor. A los 5 años, desarrolló una vocación de liderazgo digna de un garca profesional de una transnacional con veinte sedes en Finlandia.

La materia fecal de Leo incluye guirnaldas. Leo es perfecto. Tan perfecto, que jamás te enterarás si llora, se ensucia o tiene algún sentimiento ajeno a la IA de un robot.

La Vía Láctea no gira alrededor del Sol: gira alrededor de Leo. Dios sería de Leonino si no fuera por su humildad.

Leo sueña con tener un harén de inválidos que le limpien la mugre entre los dedos de sus pies con la lengua, para luego pedirle perdón y arrodillarse ante él jurando lealtad incondicional.

La profesión ideal de Leo es Rey Pedante.

Retrato parodia de Acuario

Acuario aprendió a hablar cuando se le cantó comunicar que a 75 grados del cuarto cuadrante de la sexta estrella consecutiva hacia la izquierda a partir de la última de la constelación de Osa Mayor, se encuentra Júpiter aunque no lo vemos.

En primaria organizó un libro de datos irrelevantes que bien podría titularse 50.000 pelotudeces filantrópicas precursoras de la melatonina.

Acuario puede ver más allá del espacio-tiempo, tener un pensamiento progresivo a más de 300 años de avance social y que a todos les importe un bledo. Reside en un Universo paralelo de razonamiento híper intelectual con tintes pseudo-místicos inconcordantes.

Acuario está más allá del bien y el mal: no está.

Si usted ve a un Acuariano tener un agudo acceso de coma de 10 mintuos de duración, sepa ser paciente hasta que retorne al planeta tierra. Es perfectamente normal, los Aliens abdujeron su raciocino junto con su existencia terrenal. Pregúntales qué opinan y tendrán una Teoría Bizarra Home Made sobre la soberbia social que representa pensar que somos los únicos seres orgánicos + capítulos representativos de The X Files, que resultará absurda hasta para un esquizofrénico.

La pareja ideal de Acuario es un Alce. Se ahorra los cuernos.

La profesión más plausible de éxito para un Acuariano es Investigador Molecular de Asteroides y Relleno Intelectualoide Bohemio de Facultad de Filosofía y Letras.

Retrato parodia de Géminis

Golum, Dos Caras y Edipo Rey son de Géminis.

Géminis aprendió a hablar para negociar un micro-emprendimiento de servicios domiciliarios con su niñera. La única vez qué compartió sus sentimientos, fue con una voz exterior que le dictaba qué hacer.

La esposa de un Geminiano tiene a su disposición un Piletero en zunga de Leopardo que su Géminis financia para hacerla feliz.

Geminis es el único signo inmune a la Serotonina: la pasan demasiado bien como para necesitarla.

Vacaciona en las Islas Fiji para recibir un Lap Dance de cinco extrajeras que hablan un idioma ininteligible, mientras se masturba con un Consolador de Diamantes Importados.

La vocación ideal de Géminis es Paranoico o Cristina Fernández de Kirchner.

Retrato parodia de Tauro

Tauro aprendió a hablar para no pensar en sí mismo. Cuando estaba en Jardín de Infantes, regaló a su mejor amiga un Servicio Incondicionalidad de Esclavitud de por Vida porque era su modo de decirle Te quiero. Predeciblemente, dedicó toda su vida a echárselo en cara subliminalmente.

Tauro es un signo tan hábil que aprendió a hacer masajes californianos; origami complejo; pintura sobre madera; pelotudeces decorativas para el Inodoro; portarrollos con voladitos; apfelstrudel; floricultura; cosecha de vegetales orgánicos; depilación americana; vitró; diseño de indumentaria; confección y costura; protocolo y chismerío profesional para quedar bien con los demás.

Sin embargo, no aprendieron a decir siento / necesito / estoy / existo / soy un ser individual.

Tauro puede aprender Tailandés si eso contribuye a mejorar su futuro, responsabilidad conservadora e imagen social.

La profesión ideal de Tauro es Súbito Torturado o Vecina falsa que critica los infortunios de la del 8vo “A” mientras barre la vereda.

Retrato parodia de Virgo

Virgo jamás aprendió a hablar: aprendió a criticar.

Desde hace 400 años antes de Cristo que no se oye a Virgo emitir una opinión personal, pero desarrollaron una capacidad paranormal para asediar hasta el hartazgo a todos los que conocen, mediante preguntas expresadas como críticas.

La presencia de Virgo durante más de tres horas, genera ataques psicóticos-paranoides espontáneos en quiénes los rodean.

Virgo puede analizar, mediante el método Socrático, el motivo por el cuál a alguien -en uso de sus libertades personales- no le gusta la alfalfa.

“Pero, ¿por qué no te gusta la alfalfa? ¿qué sentís de malo cuando probás alfalfa? ¿tuviste una experiencia edípica con la alfalfa a los cuatro años durante la etapa anal-sádica? ¿a qué te recuerda la alfalfa? ¿cuál es el motivo lógico por el que no te gusta la alfalfa?”

Todas esas sandeces indagatorias podrían ser respondidas con Me chupa un huevo o No me rompás las pelotas, la concha de tu madre… pero la inocente curiosidad de Virgo elude toda réplica.

La profesión ideal de Virgo es Psicólogo Forense de Citizen X o Acosador del Thriller Psicosis.

Retrato parodia de Piscis

Masoch; Fantasía 1948; el Wicanismo y Peter Pan son de Piscis.

La primera frase de Piscis fue Pegame y llamame Marta.

Cuando los traicionaron, perdieron tanto tiempo reflexionando cómo actuar que, cuando decidieron pasar a la acción, llevaron Rosas y una Tarjeta de Agradecimiento por ser Hijo de Puta.

Piscis lee el viento, intuye el inicio del peregrinaje de las extintas palomas mensajeras, se pierde en una nube inconmensurable de pedos de colores hasta que se da cuenta que es el vapor de su ducha.

También mira el techo mientras le roban 5.000 pesos; ignora un conjunto de ropa interior ajeno en la cama de su pareja; acepta que le quiten la tenencia de sus hijos y lo encarcelen injustamente si es la situación dada.

Cuando cierra los ojos se conecta con el chamán que ejecutó la danza de la mediumnidad hace cinco vidas pasadas. Mientras tanto, su esposa le mete los cuernos y su socio vende acciones a sus espaldas.

Todo Genio Innato pero Desgraciado con Desconocimiento de Causa, pertenece a este signo.

La vocación ideal de Piscis es Ciego.

Retrato parodia de Cáncer

Los creadores de Galletitas Sonrisa; dibujantes de Tarjetas Navideñas Unicef y guionistas de Todos los Perros Van al Cielo son de Cáncer.

Cáncer nació casado. Nadie tuvo que enseñarle a ser fiel, entregado, comprometido, honrado y perfecto como padre: desde su cuna, humilló a sus propios progenitores con su mera existencia.

Cáncer se despierta a las 7 de la mañana, desayuna de manera nutritiva y casera, saluda al portero, compra el mismo diario cada día y comenta con sus vecinos las situaciones cotidianas de interés convencional. El sol brilla a su alrededor, se respira estabilidad y las pelusas fallecen de embole.

La vida de Los Osos Cariñosos es un tortuoso averno comparado con la algarabía neuróticamente pulcra de Cáncer. Cuando camina, deja una etérea estela de paz que hace que los coléricos se suiciden por falta de equilibrio psicológico.

La profesión ideal de Cáncer es Maestra Jardinera. Tienen la capacidad de dopar a 60 infantes incontrolables con su sola presencia: emanan valium.