"Life and death, energy and peace. If I stop today it was still worth it. Even the terrible mistakes that I made and would have unmade if I could. The pains that have burned me and scarred my soul, it was worth it, for having been allowed to walk where I've walked, which was to hell on earth, heaven on earth, back again, into, under, far in between, through it, in it, and above."
- Gia Carangi
Olvídalo, no vas a entenderlo –dijo a su imagen en el espejo.
Quería penetrarla para sentirla en vez de observarla. Pensarla, analizarla, estructurarla, descuartizarla en ideas e imágenes carburadas en el deseo de fusionarse y dejar a un lado el tedio de su mente e explosionar su imagen como no imagen: el deseo.
Su relejo permanece perplejo, como si realmente no fuera a entenderlo. Olvídalo (al reflejo).
Pero no. Vuelve a observarla y odiar hacerlo. Quiere sentirla como si el flujo natural de ese proceso fuera inherente, mientras ella solo la piensa. Hermosa, cada parte de su cuerpo. Su delicada piel. Su aroma penetrante excitando todo sentido. Su cabello, el recorrido de su oreja, cada parte de sus labios, el modo por el que penetra su lengua. Imagina y siente, pero no siente.
Su imagen la observa porque ama hacerlo. Quiere pensar cada parte de su cuerpo. Quiere dejar de explorarla, penetrarla y sentirla un segundo para, entonces, poder pensar en todas las emociones que ella implica, cada rasgo de su personalidad, la sutil seducción de su andar, su rojo cabello enardeciendo sus clavículas, su modo de expresarse, su sonrisa aniñada, su mirada sugestiva, sus labios entreabiertos invitando al pecado. Deja de sentirla para pensar cómo la vive.
Ella mira a su imagen en el espejo. Quiere romper el vidrio. Sabe que noche y día pertenecen al mismo lugar, sentir y pensar, desear y amar, soñar y vivir, obscuridad y luz, simples caras de un mismo objeto. Entonces espera se fusione…
… Mientras mira a su reflejo se aleja, buscando sentirla. Su reflejo la siente, buscando observarla. Entonces ambas susurran: “Olvídalo, no vas a entenderlo.”
- Sabés hablar Parsel? - No sé qué es. - El lenguaje que hablan las serpientes en el mundo magico de Harry Potter. - Ehm... se te cayo una baba magica nivel 10 del culo mientras decias eso.
G: hubo una edad en al que te retobaste o fue algo desde siempre que evoluciono ? N: uhm, creo que siempre fui retobada como retobada léase: siempre me importo demasiado poco cuando los demás se metían con mi vida o mi personalidad. G: pero es muyy anti mujer N: y? a mi me parece muy histérico depender neuróticamente de lo que los demás piensen G: las mujeres son muy "que dira la gente" G: como haces para no darle bola a esa vocecita en tu cabeza? N: ponete a pensar que de ese modo nunca te conocés realmente a vos mismo. N: es que... no sé, no tengo conflictos con eso G: sera un gen nuevo? N: es simple, la gente puede ser querida o ignorada. la gente que no tiene sentido, coherencia o no sabe argumentar, no importa. por qué te importaría una opinión mal intencionada? un prejuicio sin fundamentos? no ves una incoherencia en eso? G: si, pero te parece que la gente es coherente? yo me veo a mi y los de mi especie como chimpances que aprenderieron a sumar y restar N: sí, la gente es incoherente, pero la existencia significa la búsqueda de coherencia porque en la coherencia está la verdad. el problema es que poca gente tiene real consciencia de su existencia. G: como conciencia de su existencia? hablar con mujeres intelectuales es mi terapia. G: o sea que no se busca la coherencia cuando uno no es conciente de la existencia? N: sí, si sos consciente de tu existencia -es decir, de lo que sos y hacés y cómo te relacionás- tenés que buscar ser coherente con vos y lo que te rodea porque es el modo de buscar una verdad en tus comportamientos y todo lo que tenés. N: uno puede buscarla, pero no verla. N: es decir, cuando no es consciente de sí no toma decisiones coherentes porque no son reales y acordes con sus pensamientos, sus expresiones y sus deseos. podés llegar a querer que esas decisiones sean coherentes pero no pueden serlo. G: linda forma de definir la estupidez.
Este texto es hiperbólico porque ella es hiperbólica. There's nothing wrong with that :)
1. “Ya vengo, voy a comprar el pan o planificar vivir en Yugoslavia”
La idea de ser vivir con dignidad y ser eternos niños me resulta fascinante. Ahora, la dignidad es prerrequisito o, de lo contrario, Ud. parecerá un payaso alcoholizado.
A temprana edad comprendí que, para mi madre, eran cuestiones esenciales y equitativas decidir si quería vivir como Heidi, comprar un caniche Tea Cup o merendar sándwiches de una fábrica que queda a una hora veinte de distancia. Está bien que cierta indecisión dota a la fémina de encanto pero, para mí, hay una diferencia abismal entre Júpiter y un curso de cocina macrobiótica. Mi madre no percibe ni sutilezas ni rugosidades. El modo de lidiar con el punto número uno es darle un litro de cerveza apenas empieza a hablar de cultivar leche de su propia vaca o tener un gallinero.
2. Álgebra telefónica para principiantes
Supongamos que el tiempo potencial de llamado telefónico materno es de 40 minutos. No importa cuán irrelevantes sean los temas a discutir o cuán resueltos hayan sido los problemas, toda conversación se extenderá reincidiendo el tema hasta llegar al tiempo mínimo de rompeovarismo. Hay que considerar que, previo a la conciencia materna de rechazo de la tecnología telefónica, es necesario avisar entre 4 a 8 veces que estamos por incendiar macabramente el tubo.
Considerando que tenemos una actividad a realizar en X cantidad de tiempo y los avisos de “corte telefónico urgente” oscilan entre 4 a 8, adjudicando a cada uno de 2 a 4 minutos de recordatorio, tendríamos entre 8 a 24 minutos de demora. La cantidad de minutos de espera hasta comenzar el recordatorio depende de X y se calcula considerando la demora de aviso dependiente del estado “cortístico” de la madre y el potencial tiempo de llamado telefónico.
3. “Qué pases un buen día” es mejor que “El chiuaua se va a incinerar durante un mes”
El llamado telefónico materno supone enfrentar un posible acabóse. Es probable que el día transcurra tranquilo y feliz, los pájaros trinen y la temperatura sea afable. Pero todo cambia con un llamado telefónico. Pueden ocurrir cambios radicales tales como “nos mudamos a Necochea mañana” o “vino a vivir la hija de mi novio a tu habitación mientras estabas en Teoría de las Congestiones Nasales III”. Lo más usual es que los conflictos incluyan decidir incinerar a la mascota un mes en una habitación cerrada y solitaria; dejar de hablar con la abuela o volver a hablar con la abuela; explicar los 101 motivos por los que avergüenza que la pareja pida un choripán como plato principal por la Membership Rewards en Costanera Norte; o, sencillamente, que los calzoncillos amarillos acompañados de un culo expuesto en el living me generan cólicos renales.
En caso de responder armónica y satisfactoriamente a la necesidad de resolución de problemas espontáneos, se pasarán los siguientes 3 días con estrés mental intentando que no se desmorone la estabilidad que, claramente, pende de lo que dicen las Cartas de Ángeles que acompañaban un pocket en oferta.
4. Mi madre es una mesa.
Una dura enseñanza que resulta de debates una y otra vez frustrados, es que a mi madre se aplica la misma regla que a una mesa: “nunca hablar de fútbol, política o religión.”
El concepto odio a los empresarios degenera las interconexiones neuronales al punto lalala no te escucho lalala. Porque siempre van a existir empresarios honestos y sacrificados que despidan menos empleados. O aquellos que intenten que la plusvalía sea una cuestión más justa. Esos que exploten menos. Los que corrompan la ética de un modo más prolijos. Los empresarios medio garcas pero simpáticos. Pero nunca van a existir los empresarios que comprendan que alguien los puede considerar patéticos. Todos aquellos que pensamos que una cooperativa sería más justa que empresa, somos zurditos anarcoides sin criterio de realidad.
Quizás así sea. No importaría porque, en todo caso, el pensamiento de que una cooperativa no es válida sin aquél que coordine, o sea maneje, y que el mismo no puede ganar menos dinero porque el esfuerzo hecho es más arriesgado y estresante, es estrecho.
Prefiero ser utópica que estrecha. Prefiero pensar que no hay esfuerzo que valga más siempre que sea el máximo hecho. Prefiero debatir horas hasta darme cuenta de que, no importa si una madre es de roble o de madera balsa, es mejor callar ciertos ideales.
5. “Sí, esa que está midiendo la pared de su comercio en el despacho trasero está emparentada conmigo”
Los criterios de ubicación varían de una persona a otra. Los hay quienes piden disculpas y se encargan de remediar cualquier molestia causada, así como aquellos que orinan al vecino. Sin embargo, la relación entre mi madre y yo es curiosa. Somos una suerte de día y noche, dónde una nivela cordialmente la desubicación de la otra.
Podría suceder pasar un día por un lugar y que la Sra. en cuestión mida la pared del vecino. Otras variables son que pelee treinta minutos por tener que pagar un estacionamiento pago o que, por ejemplo, haga una extensa compra de cotillón para, luego, pelearse y dejarla.
Pero entre las infinitas posibilidades de interacción, hay una que es tácita. Cada vez que recordamos los consejos de nuestra madre o aprendemos el modo más perfecto de cocción de una salsa casera; cada vez que nos quejamos porque ellas no tienen nuestros intereses pero recordamos que nuestros intereses están gracias a que ellas los apoyaron y alimentaron; todos los recuerdos y lugares que atesoramos o el modo por el que aprendemos a amar; la devoción que daremos a nuestros hijos y la entrega incondicional; cuando tatareamos nuestras canciones de cuna y recordamos nuestros pañal y nuestros pasos toscos mientras mamá pintaba una historia en el vidrio empañado…
… en esos momentos sabemos que, cuando padres, cometeremos errores distintos pero igual de marcados. Aún así, nuestros hijos nos seguirán queriendo porque se reirán con nosotros y de nosotros y porque, por sobre todas las cosas, de cada error nuestro aprenderán a ser mejores y recordarán cuanto de nosotros está en su crecimiento.
Vuelves prominencia hierve la cadencia entallando realza su cueva embravecida. Clavas tu aroma penetrando la cornisa, noches sucumben absortas cuando expidas.
Y aún aúnas partes de mi sexo que intelecto subyugan la carne enardecida, llamas que antecedan palabras ius scriptum tintan sobre el rojo de su fuego tu guarida.
Impregna las pasiones de tu cuerpo en sangre, suave te embebe su esbelta anatomía. Roza las paredes de tu nombre reclaman fusiones tu elixir y desvistas sus heridas.
A veces pienso que todas mis relaciones románticas van a constituirse por:
a) Relaciones fuertemente amorosas con lazos prolongados y pasionales cíclicos dónde mis ex parejas vuelven a mi vida, al menos, para recordar viejos tiempo. Posibilidades de bulímicas, lesbianas on the closet, gay venidos a heterosexuales experimentales, representaciones edípicas, vírgenes, menores de edad y extranjeros.
b) Relaciones fuertemente sexuales con obsesiones efectuadas en el tiempo por One Night Stands que nunca se enteraron del significado de One. Posibilidades de románticos incurables, pedofílicos, necrofílicos reprimidos, Weird Freaking Shits, amigos eternamente enamorados de la imposibilidad, personas reactivas a la palabra ¡tetas! y tipos con complejo de inferioridad.
Mis posibilidades de vida se dividen entre a) correspondiente a príncipe azul o b) como prototipo Marqués de Sade.
Una amiga me hizo un comentario que me pareció perfecto. Me da algo de vergüenza por sentir que es un exceso de soberbia compartirlo, pero también es un modo de remarcar cuánto me gusta leer palabras perfectas:
"Los labios rojos y pintados en esta mujer son como el color rojo de las rosas" - Srta. V
La traición de las imágenes, 1928/29 <<¿La famosa pipa? No se cansaron de hacerme reproches. Pero ¿puede Ud. llenarla? No, claro, se trata de una mera representación. Si hubiese puesto debajo de mi cuadro "Esta es una pipa", habría dicho una mentira>>.
Hoy llegó un mail diciendo que una integrante de un grupo de poesías que frecuentaba, falleció al dar a luz.
Tuve el agrado de conocerla en una reunión underground realizada en Almagro, dónde tocaban bandas de Ska. Supongamos que se llamaba Luz.
Luz subió al escenario acompañada de otros poetas y recitó magia de sus labios. Luego, leyó la deliciosa poesía de un amigo suyo, producida en lunfardo. Recuerdo que Luz emanaba pasión al leer sus versos. No solo leía: sentía.
Hablé brevemente con ella pero bastó para que me encandile con su presencia. Tenía la clase de energía que eleva los pensamientos de quienes la rodean, poniendo pasión extrema a cada deseo, describiendo cada lujuria, toda tristeza y ansia de justicia como si pusiera su creatividad, locura y libertad en ello.
Me entristece pensar que se fue habiendo dado a luz, pero me gusta pensar que fue un alma libre. Me daba la impresión de ser la clase de personas que viven con intensidad sin limitarse por las normas sociales, pues creen que la libertad de decir y sentir es lo suficientemente buena para no coartarla con nada. Ni siquiera con palabras.
Putear, reír, suplicar, añorar, soñar, lucir, profundizar, ir, quedarse, estar, pensarse, son todos los verbos me recuerdan a sus versos. Tan intensa era que dejó una marca en mí, marca que quiero llevar con el orgullo que me da haberla oído. Haciendo este texto, diciendo lo que transmitía, puedo hacer que trascienda e influya, dentro de lo posible, esta maravillosa persona que el mundo perdió.
Estoy por terminar la segunda temporada de Six Feet Under y, más allá de las increíbles cualidades de la serie, hubo algo que me llamó la atención: en Occidente gastan una cantidad de dinero escalofriante en los funerales.
Seguí reflexionando al respecto y noté que varios de los funerales más costosos de la serie provenían de parientes que no habían estado en la vida de los difuntos, o personas que fueron agraciadas por la herencia o intereses. Entonces, se me ocurrió que, quizás, la moción de gastar tanto en un funeral derive de la culpa. Dato obvio es que la persona ya se ha ido como para disfrutarlo.
Honrar a una persona está bien, pero se honra materialmente como un símbolo del honor prestado en vida. Siempre que ese honor sea grande, la carga simbólica quitará relevancia a la necesidad material. Me pregunto entonces, cuántas de las personas veladas de manera grandilocuente han sido realmente honradas por los demás en vida.
Quizás, un funeral sea el modo de pedir perdón por no haber dado el respeto y la felicidad merecida en vida. Si así no fuera, entonces todo casamiento debería ser más profundo y cargado de contenido que el más grande de los funerales: así como toda felicidad habría de honrar más a cada persona que toda tristeza vivida.
Ni considerar que mi apellido es poco estético. Ni apellidos vulgares como Gutierrez, Díaz, López o Perez. Ni apellidos avergonzantes como Gay o Torti.
Ningún, absolutamente ningún apellido me generó tal despilfarro de risa como hoy, al oir a mi madre llamar por teléfono a la Sra. S. Gorda.
P.S: Espero no tener que sentarme frente a ella porque definitivamente haré gala de mi falta de tacto escupiéndole el café en el rostro al tratar de contener la carcajada.
Revisando mis Cd's encontré The Cure greatest hits acoustic, regalo de Danny en el 2006.
El Digital Vinyl de Verbatim libera un flujo de fetichismo altamente erótico derivado de ver algo Old School tan deliciosamente adaptado en algo New School.
Me genera pensar en burdeles, prostitutas francesas y películas black and white entremezcladas con dvd's, albergues transitorios y travestis de constitución.
El encanto de la decadencia es añorar algo que no vivimos.
Cabe decir que pocas veces induje un viaje astral, lo que hace a la aclaración irrelevante. Sin embargo, me pareció interesante remarcar que el desdoblamiento se vio impelido a causa factores dependientes del estado de consciencia onírica y, a su vez, ajenos a la misma.
Las distintas experiencias en una proyección astral pasan por el espectro de fascinantes y constructivas, hasta genuinamente aterradoras. Así como una proyección consumada puede permitirnos movernos en un mundo sin limitaciones físicas, temporales o espaciales, dotándolo de la explosiva característica de ser más reales que la vida real, la misma puede evitarse en caso de ataques de pánico, considerando el estado de manipulación onírica que permite la consciencia de saber que se está en otro plano.
Antes de redactar brevemente la experiencia me pareció apropiado comentar que mi posición física en el momento de la experiencia fue, casualmente, la recomendada para inducciones astrales: acostada sobre mi espalda con brazos tendidos y relajados al su lado (no recuerdo la posición de la palma de mis manos).
No sentí el traslado del estado consciente al onírico, como usualmente me sucede en estas experiencias en las que hay un período en el que se entremezclan ambos estados, sino que el pasaje fue pulcro, viéndome en mi propia cama y habitación en intacto estado de absoluta obscuridad. Erguí mi cuerpo sin tener una sensación inmediata e hice un reconocimiento del ambiente. Al dirigir mi vista hacia pie de mi cama, en el área en la que sitúa el poster de Inocencia Interrumpida, percibí una fuerte energía o entidad negativa que perturbó mi voluntad de seguir con la experiencia.
En ese momento intenté manipular la fuerte incidencia psíquica que estaba ejerciendo en mí, buscando imponer una imagen cotidiana y causal a la fuerza negativa que cobraba campo. Sin embargo, se manifestó una persona etérea simbolizada como un hombre de cabellos rubios y crespos que buscaba llegar a mí y comunicarme algo, levantando sus ropas y manifestando una palabra remarcada en tonos ocre. No recuerdo la palabra con exactitud, pero sé que intenté desesperadamente huir del sentimiento de absorción, pánico y excitación que me generaba.
Registré que, si bien estaba soñando, mi madre podría estar en la casa ya que al momento de quedarme dormida estaba por irse. Intenté llamarla, sintiendo el volumen de mis palabras como insuficiente, tratando reiteradamente de decir su nombre sin poder expresarlo físicamente y con la frustración que el intento de manipulación física consciente fuera del sueño provoca.
Mi voluntad era llegar al pasillo, pero la posibilidad de moverme en el plano era proporcional a la visualización del mismo, por lo que si desviaba mi atención hacia la entidad, la capacidad de desplazarme retrocedía. Fue arduo cada paso pero logré visualizar al recorrido hasta salir de la habitación, insistiendo a cada momento en verbalizar físicamente mi necesidad de ayuda para despertarme.
Desesperada por la impotencia de haber llegado al pasillo sin poder aún “levantar el volumen de mi voz”, noté que la casa estaba en completas penumbras y concienticé que no era posible ya que mi última percepción de la casa a las siete a.m. constaba del living iluminado por las persianas abiertas (más no mi habitación). En dicho momento logré expresar –dentro de la consciencia onírica- que necesitaba ayuda.
Me desperté en la penumbra de mi habitación, solo que esta vez tenía control sobre mi cuerpo, pudiendo ir inmediatamente al pasillo dónde, efectivamente, estaba mi madre.
